Lugar Qualquer.

Não quero mais;
Não quero mais ter que me repetir outra vez.

Não posso mais;
Não posso mais ter que fingir que está tudo bem.

Eu faço tudo que você quiser, baby.
Me leva pra outro lugar qualquer.
Eu largo tudo se você quiser, baby.

Não sei se quero mais viver aqui sem você;
Se a cada dia eu me vejo mais infeliz;
Antes era tão serio;
Agora rio sem motivo para não chorar.

. Post by: Ícaro Uther

Fantasia.

Quisera eu permanecer estático assim como tu és sempre estático. Quisera eu não sofrer porque o gesso não sofre. A tinta não sofre. O olhar pintado em preto e branco nada mais é do que um falso olhar pintado em preto e branco. Quisera eu ter sempre as mãos quietinhas e resignadas. E as pernas entrelaçadas feito uma borboleta que nunca fora casulo e sequer desejou - um dia - voar.

Quisera. Eu. Não ser. Modelo psicanalítico de todas as pulsões. Quisera. Alienado. Desejar apenas o que está ao alcance das mãos estáticas. Dos desejos estáticos. Das pernas - borboletas verdes - também estáticas. Quisera eu não delirar. Não questionar. O que é o delírio? Fantasia que já não se concebe com tal. Neurose? Psicose? Deus sabe. A ciência sabe. Freud - limitado e preconceituoso - jamais será capaz de explicar. Ai, mitos, a arrogância apenas delimita e generaliza e enquadra.

E ninguém sabe de nada. Ninguém representado aqui enquanto alegoria. Ciência. Religião. Capitalismo. Visão maniqueísta e ultrapassada. Época em que o homem era bom. Época em que o homem era mau. E o bem e o mal - expressão antitética - jamais paradoxal - do homem inferior - porém egocêntrico - e universal.

Gutural. E rouco. E louco. E pouco atento àquilo, concepção conceitual, que se convencionou chamar de felicidade. Porque a felicidade nada mais é do que a fantasia de todos os homens. Nós. E enquanto fantasia jamais, materializada no real, será possível de nos fazer sentir realmente felizes. Felizes? Como se a experiência há tanto séculos já não proclamasse: insatisfação.

. Texto escrito por: AJosé